Abstinência de vida

A solidão é meu pão.
Carrego meus passos sem
deixar rastros.

O que viram não sou eu.
São sombras de seus olhos.

O que fui são lembranças
suas, de um nada de
mim.

O tempo flui, engana,
pertuba o ar.
Rodopia. Pião de luz.
Vai e volta,
sem sair do lugar.

Busca de sensações
impelidas por desejos
fugidios. Esperanças
zigue-zagueiam sem parar.
Um gole pra refrescar;
adiante o sol.

Chorar, reclamar, tudo
ficou pra trás. Tanto faz.
Uma caneta me serve.

Tenho vazio nos dedos.
Buraco no andar.

Por isso deixei o sofrer
estendido no varal,
pra secar.

Pensamentos saltitantes

Os pensamentos pulam de uma cabeça para outra.
Que os carrega e depois descarrega,
aos poucos,
ou de uma só vez.

Os pensamentos curtos são os que saltitam mais.
De uma cabeça a outra.
O dia todo, sem parar.

E quando dormimos, ficam pulando
de uma perna só,
no mesmo lugar.

Café

- Não faço café.
- Como não! E as visitas?
- Não recebo visitas.

Reclamação

As criaturas inferiores reclamam e protestam.
Exaltam-se com facilidade.

Ego inflado

No profundo
e obscuro
vácuo da mente.

Procurando "eu"
não encontrei nada
além de mais profundidade.

Aquele não percebido,
sem atributos,
é "eu".

Ele é antes uma negação do que uma presença.
Isso incomoda o pequeno ego,
que busca preencher aquele vazio incomensurável
inflando-se.
Mas não adianta inflar o ego,
por maior que o ego pareça
não preencherá sequer ínfima parte
do "eu".

Assim debate-se o inflado ego
tentando vencer o grande vazio sem fim.

Luta vã.

O ego merece seu exato tamanho,
nada mais nada menos,
na sua efêmera existência.

Ali no seu tamanho próprio,
tranquilo no infinito de si mesmo,
ele encontra repouso.

Desse modo pode o ego realizar sua fátua viagem,
nessa fagulha momentânea
que chamamos de vida.

Aptidão

Aptidão à subverniência
que se adquire desde a infância
sob ameaça de violências de toda espécie
atrofia
o senso de justiça
e
arrasa
com princípios morais de qualquer um.

Sou grato
por meus pais
e professores
que me ensinaram
com amor.

Estes que estão ao meu redor
são frutos da ignorância.
Mas não importa o quanto imaturos são,
fui forjado num metal que eles desconhecem.
E não me curvarei às suas imundícies
de cão.

Casuística - quinta

1. Ratos

Imagine uma gaiola cheia de ratos

cada qual na sua postura

de atenta observação

de fraquezas.

Prontos pra roubar

pra se defender

atacar

e matar.

Ficam nesta postura

o dia todo

em constante frenesi

até o inevitável.

Em algum momento

um rato irá morder outro

e um terceiro vai se aproveitar

disso.

Não entram questões

no meio dessa história

somente fatos.

É assim que se sente

qualquer um

em instituição

cheia de ratos.

2. Meu filho e eu

Não nos falamos muito

dizer o quê?

Não queremos correr o risco

de aborrecer a harmonia.

De sair da paz serena,

cair em redundâncias

ou perder tempo com besteiras.

O barco saculeja

enquanto navegamos nessa vida

de internet.

Queria dizer o quanto o amo

mas faço apenas passar as mãos

em seus ombros,

alguma vez na cabeça.

Fico escondendo dele

o medo de lhe assustar

com minha idade já ida

de tanta dor e recaída.

Sou pra mim e pra ele

um verdadeiro professor

que diz o melhor a fazer

ensina coisas que já esquecia

retira

e limpa o mofo

do rapaz que também já fui,

e lá desse fundo

recobra a força de jovem luz

que espera ansioso sua vez.

Estamos cá eu ele lá

juntos singrando mar

navegantes de internet.

O silêncio é cortado por poucas

e boas gargalhadas.

Nada melhor que a alegria

espantadora de tédios

e receios.

3. Johan sumiu de novo

A mãe dele liga nove horas da noite

falando alto

já é tarde e não sabe onde Johan está,

já procurou em todo lugar.

Promete surra homérica

eu começo a doer só de ouvir

aquelas bravezas

de vingança num menino

de doze anos.

Saio correndo

não tenho medo

sei que Johan deve estar distraído do tempo

na casa de algum coleguinha,

corro pra evitar o trauma

da surra que lhe espera

de cinta prometida.

A distância é longa

e receio não chegar a tempo

de salvar a pele

de meu querido menino

da dor, do inchaço

e mais ainda

do pavor de sua mente

de adolescente.

Chegamos na hora exata,

levo Eric na garupa,

sua mãe já sai nervosa

dizendo que ele chegou,

eu pergunto: você bateu?!

Não ainda espero ele sair do banho.

Entro eu e abro a porta do banheiro

e lá está ele

a figura de um desespero infantil,

desarmado, aflito e nu!

Converso com ele,

ele chora, eu garanto

que convenço a mãe dele

de não bater. Fique tranquilo

meu filho.

Lembrei da lei da palmada

e explico pra mãe dele

que se bater vou chamar o juizado

de menores.

Ela reluta e diz que quando criança

apanhava também.

Eu sorrio

lhe aponto

e digo:

- Tá vendo no que deu.

Quando chego em casa ligo pra Johan

ele atende satisfeito

escapulido do mal feito

agradecido me diz que vai ler

mais um capítulo do livro

que lhe dei.

Durma bem meu filho, papai te ama.

4. Mergulho nas palavras

Mergulhado em palavras

das quais não há saída.

De poucas

não de muitas,

que muitas palavras

são para poucos.

Não mas tenho muitas

poucas poucas

costurando retalhos de pano

de palavras

pobre mente pertubada.

Já as ouvi todas

um tanto quanto sem conta

mas se gravo algumas

alinhavando estas linhas

são poucas

que saltam vistas

a ponto de apanhar e escrever.

Apesar da piscina estar cheia

a água é suja

lamacenta

sobram poucas palavras

boiando inertes

prontas.

O resto decanta no fundo

grudadas, pesadas

e obscurecidas,

falta vida.

Consumo palavras

neste meio tempo

que não termina.

A maioria perdida,

esquecida.

Pairo cego sobre estas.

Cato somente as que esbarro

enquanto perambulo

neste caminho escuro.

É.

É a minha vida.

Sem importância.

Apenas com palavras

repetidas - quando não mudas -

fazendo poesia de mentira

que não enreda, nem cura,

é antes purga.

Desconfio que mergulhado estou

em palavras que não me querem,

só de teimoso, rude e impuro

na ousadia de quem não tem medo

de ser trouxa, esquisito, diferente,

arredio; continuo costurando

estas linhas.

Gosto de coisa limpa

brilhante e atentiva

talvez por hora me engane

que porventura noutros tempos

futuros, de experiência tida

desses brutos versos

caia o limo, rape a sujeira,

lime, limpe e lapide,

até que surja

coisa mais bela

que essas palavras sem graça,

cavadas, duras.

A poesia livre

apresentada na sua fatalidade

sem questão de pretensões

retiradas do engasgo

de palavras não faladas

engolidas.

Seria por demais

pedir desculpas

a quem não lê

e me repudia

a falta de sentido?

Pela impudica ousadia

de escrever aquilo

que ele nunca vai ler?

Mas não é essa a força

que tem as palavras?

De ter vários sentidos

e ao mesmo tempo nenhum?

Então licença eu peço

pr´aqueles que nunca lê.

Tuas palavras não são minhas.

E as minhas não são tuas.

Continuo mesmo assim

mergulhado em palavras

que são minha parte

da parte que me cabe.

Mesmo pobres

poucas

as escrevo

são minha prisão favorita,

e delas

por mais que esse mundo cão

queira

não as pode me tomar.