que não dá pra ser bonita
coisa estranha sem pé nem cabeça
da tortura saída sem eira
que se foda o ritmo.
Minha rima não é rima,
a poesia é troça
de palavras corridas sem nexo.
Destrambelhadas são as frases
igual ajuntamento de lixo
escorridas da pertubação
sofrida.
Perdida coerência sempre buscada
nunca encontrada.
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